Вот -- поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.
Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму.
Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,
Это всего лишь начальный аккорд, или только вступленье к нему.

Но -- всё же, едва не плача,
Узник твердит: "Удача!"
И, у окна маяча,
Жадно глядит во тьму...

Медленно, медленно, с болью -- но все же сползает с очей пелена.
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.
Это пока никакой не покой, это все еще та же война,
И неизвестно, на чьей стороне перевес -- на своей или нет...

Но -- вдруг, ослабев от бреда,
Кто-то кричит: "Победа!"
И, оттолкнув соседа,
Слепо бежит на свет...

И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...
Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмешь и другим не отдашь...
Просто -- причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!..

Но -- без маяка, без брода,
Жарко шепча: "Свобода!",
Некая часть народа
Тянется в те края...

А вместе с ними и я.

1989