Вот -- поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув. Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму. Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф, Это всего лишь начальный аккорд, или только вступленье к нему. Но -- всё же, едва не плача, Узник твердит: "Удача!" И, у окна маяча, Жадно глядит во тьму... Медленно, медленно, с болью -- но все же сползает с очей пелена. Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет. Это пока никакой не покой, это все еще та же война, И неизвестно, на чьей стороне перевес -- на своей или нет... Но -- вдруг, ослабев от бреда, Кто-то кричит: "Победа!" И, оттолкнув соседа, Слепо бежит на свет... И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж: Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя... Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмешь и другим не отдашь... Просто -- причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!.. Но -- без маяка, без брода, Жарко шепча: "Свобода!", Некая часть народа Тянется в те края... А вместе с ними и я. 1989